Про творчество РодительствоТы вынашиваешь это, как вынашивают ребенка. Долго, утомительно. Если удалось родиться мужчиной – давно должен был получить Нобелевскую премию, да только кто ж тебе ее даст? Как им объяснить, что это беременность, самая настоящая беременность, пускай и не физическая. И роды тоже самые настоящие. И плод усилий живой. Действительно живой. Твоя плоть и кровь. Настолько твоя – что куда уж больше. Сначала это вроде яйцеклетки, уже ко всему готовой, но слегка неуверенной в себе яйцеклетки – незаконченная мысль, неопределенный образ, неясное ощущение. Но оно уже живет в тебе, барахтается где-то в сознании и ждет. Нетерпеливо. Обреченно - может ведь никогда не дождаться и исчезнуть в неизвестности. В темноте и невежестве. И его место займет другое, новое, но все такое же незавершенное. Потом – яркая вспышка. Экстаз. Оплодотворение. Случайная, краем уха услышанная фраза, мельком замеченная картина, своя собственная такая глубокая мысль – чем-то белым и хвостатым проникнет в то, неясное, и это что-то из непонятно чего превратится в Идею. Задумку. Зародыш. Начнет делиться, развиваться, обрастать подробностями и образами, набираться сил и жизни. Ты будешь его лелеять, любить его еще не рожденного, только представляя, воображая себе, каким оно будет, когда вырастит, когда увидит свет, и когда свет увидит его… Может ведь и не увидеть. Не дожить. Моральный аборт: «плохая идея», «скучно», «бред какой-то», «не поймут», «не справлюсь». Или еще хуже. Выкидыш: «а и так сойдет», «набросаю только», «все равно никто не увидит». А бывает и совсем печальное, любимое, холимое и лелеемое, тщательно растимое, которое наверняка увидит свет, вот-вот, буквально уже, как только появится время, надо только еще немного обдумать, завтра наверняка… Вынашиваешь, как ребенка, заботишься, растишь. Растет в тебе, формируется, просится наружу. Сгораешь от нетерпения, скорее бы уже, хоть кому-то рассказать, поделиться своим неземным счастьем: «Смотри, какая красота! Уже шевелится! Хочешь посмотреть?». Ему ведь тоже не терпится. Пинается, ерзает. Вот-вот вырвется из заботливого, но слишком тесного родного сознания. Слишком большое. Скорее, пока все помнишь, начинаешь рожать. Постепенно, шаг за шагом, аккуратно извлекаешь из себя по кусочку или нетерпеливо сумбурно, торопливо вываливаешь наружу все целиком, словно боишься не успеть. Потом снова растишь. Воспитываешь. Соблюдаешь диету – это можно, а это нельзя, здесь добавить, отсюда убрать. Тут переделать. Там заменить. Растет. Хорошеет. Взрослеет. А потом раз – и все. Закончил. Вырастил. Все что мог – сделал. Показываешь всем, - смотрите, какая красота, это мое! Я – сотворил! Я – родитель, это - мое дитя. Ну чем не беременность? А ведь «Нобелевку» все не дают….