Да только в клетке из ребер то ли сердце стучится, то ли бьется птица..
На улице снегопад и сильный морозящий ветер. Как будто бы март.
Внутри все как-то также. Холодный пронизывающий ветер до слёз.
Больно вычеркивать когда-то дорогих тебе людей из своей жизни.
Даже не смотря на то, что... тысячу всяких "что".
Проще когда люди заканчиваются как-то сами по себе.
Был человек - и исчез незаметно, или по каплям, или мгновением.
Больно когда наступает необходимость сознательно вычеркнуть кого-то.
Наверное это тоже самое, как отрезать от своего тела кусок плоти.
Но все хорошо, так или иначе - ведь плоть эта гнилая,
и пускай будет больно,
зато рана наконец-то сможет зажить и в конечном итоге перестанет болеть.
Останется лишь равнодушный шрам-воспоминание: "да, это когда-то было".
Вот и мне пора это сделать.
Отрезать загнивший кусок плоти.

Внутри все как-то также. Холодный пронизывающий ветер до слёз.
Больно вычеркивать когда-то дорогих тебе людей из своей жизни.
Даже не смотря на то, что... тысячу всяких "что".
Проще когда люди заканчиваются как-то сами по себе.
Был человек - и исчез незаметно, или по каплям, или мгновением.
Больно когда наступает необходимость сознательно вычеркнуть кого-то.
Наверное это тоже самое, как отрезать от своего тела кусок плоти.
Но все хорошо, так или иначе - ведь плоть эта гнилая,
и пускай будет больно,
зато рана наконец-то сможет зажить и в конечном итоге перестанет болеть.
Останется лишь равнодушный шрам-воспоминание: "да, это когда-то было".
Вот и мне пора это сделать.
Отрезать загнивший кусок плоти.
